Cine Club Odeón Yecla

Canino

2010-07-13T12:58:00.001-07:00

En la última proyección de la semana de Cine Europeo de este año, vimos lo que raras veces se ve en nuestras sesiones de Cine Club: espectadores abandonando la sala. La causa no fue otra que un film difícil de digerir: "Canino" ("kynodontas", del director griego Giorgos Lanthimos).

La película es un digno colofón a una semana accidentada, con cambios de horario y de películas, con fútbol de mundial por medio, y con un tono que empezó algo dulce con "El erizo", pero que se fue amargando conforme pasaban los dias, hasta llegar a "Mamut" y, finalmente, "Canino". Para algunos socios del Cineclub, la Semana de Cine Europeo tuvo su clausura en el momento en el que uno de los protagonistas de la película decide aplicarse un tratamiento dental a base de hierro colado. Y mira que por nuestras salas han pasado películas como "No matarás" de Kieslowski, o "La Pianista", de Häneke. Pero no... parece que esta está llamada a superarlas a todas.

Debo confesar que quien escribe tuvo que aguantarse el mismo impulso de abandonar la sala a los diez minutos de proyección. Y no por la dureza de las imágenes, que hasta ese momento no se había prodigado demasiado, (y despues de todo uno está curtido en los rigores del cine gore). Es simplemente que no me apetecía enfrentarme al desasosiego que nos plantea el (aparente) absurdo en la pantalla, o al esfuerzo que supone apartarse de la senda trillada a la que estamos malacostumbrados. Hemos acabado por resignarnos (o incluso a considerar como una virtud) a que las películas estén llenas de clichés, a que sepamos en todo momento lo que va a ocurrir, a que exista una "justicia poética", o una ley de compensaciones en el argumento que justifique las coincidencias más inverosímiles con tal de que al final de la proyección la historia se resuelva con un cierto sosiego en nuestra mente. Como la nefasta película del miércoles ("Toda la culpa es de mi madre")

Nos hemos acostumbrado a quedarnos con esa sensación al encenderse la luz de la sala, hasta el punto que encontrarnos un final abierto en una película es como acabar una comida sin el postre y café de rigor ( un lujo por otra parte desconocido para el 80% de la población mundial). O que ver una película sin una lógica milimétrica y convencional es como comer sin sal. Por muy sano que esto sea.

Al final me quedé a verla terminar. Cosa que me agradezco a mi mismo. Y no puedo decir que quedara entusiasmado de "Canino" al finalizar la misma, más bien al contrario. Pero sí puedo asegurar que conforme la voy recordando en los dias posteriores me va gustando más y más. Creo que no es una película para disfrutarla mientras se ve, como la inmensa mayoría de las producciones, si no cuando se ha visto y recordado, y comentado con los amigos.

Creo que en esta película hay tantas capas que cada uno puede sacar jugo a la que más le incumba: La importancia de una correcta educación, la sobreprotección de los menores, una parábola de las religiones, o de la sociedad misma...

El tema de la reclusión en un mundo propio que genera alienación no es nuevo en el cine. Lo ha tratado Arturo Ripstein ("El Castillo de la pureza"), e incluso M. Night Shyamalan, en "El Bosque", su última película decente. Por otro lado, hay algo del surrealismo de Buñuel, sobre todo en el uso del lenguaje. Y algo de la puesta en escena fría y desquiciante de Häneke, con el que comparte también la violencia repentina e inesperada que aflora en alguno de sus pasajes.

Sin embargo creo que esta cinta combina todos estos aspectos y los potencia, y además, los utiliza con una calculada habilidad para desasosegar al espectador, que solo puede obtener algo parecido al disfrute si ha conseguido desarrollar con los años un considerable sentido del humor (negro).

En todo momento, el director parece estar diciéndonos: "¿Te parece absurdo lo que hacen estos tarados?, ¿acaso no te has parado a mirarte a ti mismo?". En efecto, nosotros tambien usamos un sistema de símbolos totalmente arbitrarios que usamos con toda la coherencia del mundo. Sustituyase "teclado" y "zombi", en la película por otros conceptos que hemos recibido de la misma forma irreflexiva: Alma, Libertad, Dios, terrorismo...lo que se quiera. Tambien hemos mamado una cosmología en la que quizá los aviones no pueden caer en el jardín, pero los muertos se nos aparecen y nos hablan en sueños, o los extraterrestres, que para el caso es lo mismo, o que llueva o no depende de que saquemos en andas un muñeco de carton piedra. Tambien tenemos quien nos interprete en terminos morales las sagradas escrituras, sean estas una canción de hace 50 años o un compendio de mitos de hace 25 siglos, o quien nos asigne roles, en los cuales las mujeres suelen llevar la peor parte, quien impone las barreras que no se pueden franquear si no es ladrando (o rezando), y quien decide las partes del cuerpo que se pueden lamer y las que no. Todo ello nos lo pretenden premiar con recompensas igual de valiosas que las pegatinas que el padre le da a los hijos por superar las pruebas más absurdas. Y habitualmente a nosostros se nos pretende recompensar post-mortem. Despues de todo, aqui todos vivimos a este lado de la valla que es la muerte, y solo algunos se atribuyen el derecho o el poder de asomarse más allá y darnos su versión. Y todo ello con las mejores intenciones, claro.

En fin que, si no me equivoco, esta película tan extraña como las de Buñuel en su tiempo será algun día tan canónica como aquellas. Quizás hasta se utilice en las clases de Filosofía de bachillerato para ilustrar el mito de la caverna de Platón. O, quien sabe, para todo un curso de filosofía griega, porque el espíritu de los presocráticos que cuestionaron por primera vez el mundo mítico de sus contemporáneos tambien alienta en estos fotogramas. Y el de los cínicos, en su crítica a la estupidez humana, y el de los sofistas, que postularon la relatividad de nuestras normas...

Semana de Cine Español a la vista.

2010-07-13T12:45:00.000-07:00

Termina una accidentada y controvertida Semana de Cine Europeo (ya hablaremos en la siguiente publicación), y dejamos pasar la canícula estival para afrontar la organización de una edición más de nuestra inveterada Semana de Cine Español.

Mientras tanto, y a la espera de confirmar las proyecciones previstas, nos permitiremos recordar la última edición, y cuál fue la opinión de los espectadores respecto a los largometrajes que se proyectaron.

Recordad que se entregaron a la entrada de cada proyección cartulinas numeradas del 1 al 5 para que cada cual ejerciera de crítico, de forma anónima. Estas son las puntuaciones obtenidas por cada película, trasladadas a una escala del 1 al 10:

25 años de Cine Club Odeón. Prólogo del libro

2009-10-29T08:56:00.000-07:00

VEINTICINCO AÑOS NO ES NADA.

Pero merecen una celebración.

Afirma Borges en alguna entrevista, parafraseando un pasaje de uno de sus más célebres relatos, que para concebir un hecho milagroso le bastaba algo tan sencillo como imaginarse a un hombre que encuentra una moneda que ha perdido el día anterior, al transitar por un camino polvoriento. El hecho de que la moneda se encuentre en el lugar en el que se había extraviado, después de que el mundo haya girado sobre sí mismo y el hombre haya diluido su conciencia en el sueño, recobrándola de nuevo al alba, le parecía al escritor argentino un atisbo milagroso de la persistencia del entramado de causas y efectos que rigen el mundo. Todos los que amamos el cine presenciamos un milagro similar cada vez que la luz que emite el arco voltaico de la lámpara del proyector atraviesa la oscuridad de la sala y se estrella contra la pantalla, confiriendo vida y profundidad a esa superficie inerte, plana y extensa, monótonamente blanca; tornándola en la ventana a través de la cual vemos reactivarse un mundo poseedor de su propia lógica interna, poblado de seres hechos de luz y sombra, aunque vivos y sintientes, que lejos de ser ajeno a nuestro mundo cotidiano, se entreteje con él: atraviesa la pantalla y nos enamora, nos divierte, nos ofrece referencias, nos inquieta y nos interroga. Esta permeabilidad de la pantalla de cine es la que queremos resaltar en este libro, mostrando cronológicamente la sucesión de películas que el Cineclub ha proyectado en los últimos veinticinco años, con apuntes sobre el marco histórico en el que surgieron. Así sean los sucesos más trascendentales como los más anecdóticos. Esperamos que a medida que se vayan aireando estas hojas, la memoria del lector obre el prodigio de crear la doble continuidad necesaria para que el Cine siga existiendo cada vez que acaba una proyección. Doble, porque para que el Cine exista se precisa que el eco de las emociones que nos produce una película siga resonando dentro de nosotros hasta que las luces de la sala se apaguen de nuevo, días después. Y también se requiere esa otra continuidad entre cine y vida que hará a buen seguro que conforme vayamos recorriendo el cuarto de siglo que este libro abarca, el recuerdo de unas películas se vaya entrelazando al de otras, y a nuestros propios recuerdos, colectivos o personales, que irán así aflorando el uno engarzado en el otro, como las cerezas de un cesto. Se ha dicho del cine aquello que Shakespeare acuñó para el ser humano: que está hecho de la materia de la que están hechos los sueños. La esencia de lo que llamamos Cine se muestra tan esquiva a ser atrapada en una definición como la propia esencia del ser humano. Está más allá del acto social de ir al cine, por encima del género o la técnica concreta, es ajena a la industria que la genera, al acto físico de la proyección. En cualquier caso esa materia es un fuego vivo, tenue y frágil. La misión autoimpuesta del Cineclub Odeón es gratísima pero también ardua: mantener viva esta llama, aunque sea en nuestro modesto ámbito de actuación. Y consideramos un logro a festejar el hecho de haberlo conseguido de manera ininterrumpida durante más de veinticinco años. Aun sin saber definir del todo qué es aquello que llamamos cine, sabemos que queremos seguir celebrando muchos más aniversarios dedicados a él.

La Boda de Tuya

2008-02-18T11:05:00.001-08:00

LLegó al Festival de Berlín con su sincera naturalidad y logrado naturalismo y se llevó, además de los corazones del jurado, el Oso de Oro de la 57 edición de este festival.

No posee un guión complicado de historia enrevesada, sino todo lo contrario. Esta película china nos cuenta las vicisitudes de Tuya, una mujer joven que cuida de sus hijos, de su marido inválido y del ganado en una región de Mongolia. Ella es fuerte y está curtida en el duro trabajo físico, pero su cuerpo se resiente. Si no desea morir (y con ella su familia) debe divorciarse de su marido (al que ama) y encontrar un nuevo marido que pueda hacerse cargo de la familia.

Wang Quan'an tampoco utiliza una realización artificiosa para contar la historia, sino que recurre al lema de cuanto menos complejo mejor. Abundan los planos largos, la cámara en mano para hacer sentir al espectador mayor verismo, y las composiciones equilibradas.

Posee una estética minimalista, pero fuerte en colores y elementos llamativos propios de la cultura donde trascurre la historia, que resultan visualmente impactantes para el espectador occidental.

Todo esto es el envoltorio en el que se nos presenta esta pequeña obra maestra. Lo realmente admirable de esta historia son el gran verismo de las interpretaciones y el hecho de que es una de esas películas que te llegan directas al corazón y son un soplo de aire fresco en la cartelera, saturada de films tópicos y aburridos. Ya podrían aprender ciertos guionistas y realizadores de esta película y del lema, menos es más. Hollywood debería darse cuenta que lo importante no son los grandes artificios, ni los fuegos artificiales más luminosos. Lo importante es tener una historia que contar y contarla con el corazón. Y eso es lo que logra admirablemente bien Wang Quan'an. Una conmovedora historia que nos permite colarnos en las vivencias de otras realidades coetaneas a las nuestras y nos regala una pequeña píldora de sabiduría: no siempre lo que parece que te va a hacer feliz es lo que te hará feliz.

Cuatro meses, tres semanas, dos días

2008-02-18T10:54:00.000-08:00

Regreso al cine

Antonio Muñoz Molina 09/02/2008

Uno no suele darse cuenta del modo gradual en que va perdiendo una costumbre antigua y muy querida. En cuanto dura un poco una costumbre ya nos parece que la hemos tenido desde siempre y no sabemos imaginar la vida sin ella. Desayunar en cierto café, cruzar unas calles y no otras camino de un trabajo; ir al cine, escribir cartas. Escribir y esperar cartas era una costumbre que parecía de siempre y para siempre, y que de pronto se extinguió. Personas más jóvenes no llegaron a adquirirla: no conocen la ilusión y el miedo de abrir el buzón, palpar un sobre, rasgarlo, buscando palabras deseadas o temidas; no han llegado a experimentar el ritual elaborado de la escritura, la hoja que se dobla y se guarda en el sobre, la punta de la lengua que humedecía el filo adhesivo, el momento de acercarse al buzón y vivir un trance de temeridad o de duda, incluso de arrepentimiento.

Empecé a ver 'Cuatro meses, tres semanas, dos días' y recobré de pronto la experiencia íntegra y casi perdida del cine: el estremecimiento de lo nuevo era más poderoso porque me regresaba a una emoción muy antigua

"Nunca vamos a hablar de esta noche", dice una de las dos amigas. Cada uno de los detalles que vemos pertenece a la memoria de alguien que sigue sin olvidar veinte años después y que se nos ha contagiado gracias al arte del cine

Hay que tener cuidado con la nostalgia de las tecnologías obsoletas, aunque sólo sea por las cantidades de mala literatura que suelen segregarse en su nombre. Hay una emoción estética en la instantaneidad del correo electrónico, de un orden tal vez no inferior al de una carta escrita a mano con una caligrafía en la que ya está impreso el misterio de la identidad humana; mis dedos experimentan una felicidad táctil no menos delicada cuando pulsan las teclas blancas del ordenador portátil que cuando sostienen una pluma; para saber la longitud exacta de lo que estoy escribiendo ahora mismo y corregirlo sobre la marcha y enviarlo a tiempo me es mucho más útil y gustoso tener delante una página virtual que el célebre folio en blanco frente al que me quedaba paralizado hace veintitantos años, cuando escribía a máquina por primera vez para un periódico. Había visto cómo actuaban los escritores en las películas y los imitaba: el cigarrillo humeante en el cenicero, la hoja arrancada del carro de la máquina, etcétera.

Sin rastro ya de humo ni de papel, sin el sonido mecánico de las teclas, el acto de escribir se mantiene idéntico. Sólo las costumbres laterales se han desvanecido. Recuerdo la extrañeza de la primera vez que me vi escribiendo un libro sin que se fueran apilando a un lado de la mesa las páginas ya terminadas. Me desconcertaba mucho, casi más que el manejo tan difícil del ordenador: no tenía la sensación confortadora de ir avanzando, la que me daba hasta entonces el grosor creciente de la pila de folios. El procesador de textos me proporcionaba informaciones de una precisión inútil: saber el número de páginas y de palabras que llevaba escritas no significaba gran cosa. La seguridad instintiva me la daba ese montón tan escaso al principio, crecido mediante la adición casi invisible de una nueva hoja, como un lentísimo reloj de arena cuyo recipiente inferior poco a poco se iba llenando.

Hace unos días tuve nostalgia de otra afición asidua que sin darme mucha cuenta he ido perdiendo a lo largo de los últimos años: la de ir al cine. No la de ver una película, sino específicamente la de verla en una sala de cine; no una película antigua, garantizada por el paso del tiempo, por las reverencias siempre un poco arqueológicas de la cinefilia: una película de ahora mismo, como las que veía con regularidad cuando el cine aún no se me había convertido en un arte casi tan del pasado como la música, cuando entraba en la sala dispuesto a que me sucediera en ella una revelación que no podría encontrar en ninguna otra parte. Tan sólo en ese espacio de soledad y comunión con desconocidos, detrás de la puerta pesada y de la cortina de un tejido denso, en la oscuridad iluminada por la pantalla.

Empecé a ver Cuatro meses, tres semanas, dos días y recobré de pronto la experiencia íntegra y casi perdida del cine: el estremecimiento de lo nuevo era más poderoso porque me regresaba a una emoción muy antigua. Estaba en Madrid una noche de invierno pero también en una ciudad innominada de Rumania hace veinte años, donde una muchacha ayuda a otra a pasar el trance de un aborto clandestino. La conciencia de tantas sombras cercanas que miraban en silencio lo mismo que yo ahondaba mi percepción de esas dos vidas jóvenes zarandeadas por el infortunio y el miedo, salvadas por una fraternidad que está hecha de inocencia y coraje, de una rara aleación femenina de fragilidad y fortaleza. Atravesaba con ellas la noche sórdida de una tiranía, y no hacía falta que se vieran uniformes o se escucharan declaraciones políticas para sentir en la nuca el frío de una vigilancia despótica, y en los hombros toda la pesadumbre de un régimen cuya mayor crueldad parece que acaba siendo su desoladora duración. Hay vidas que son fulminadas por la saña quirúrgica de los ejecutores: otras, la mayoría, van siendo envilecidas a lo largo de los años por dosis diarias de sumisión y conformidad, se van deteriorando como los edificios mal hechos y los coches viejos que permanecen en uso, se gastan y ensucian como el papel pintado de las habitaciones que nadie cuida. En los malos modos y en la desgana agria de un recepcionista de hotel está resumida la miseria moral que una dictadura alimenta y sobre la que se sostiene. El terror es un desconocido de cara inexpresiva y pálida que maneja una jeringuilla arcaica, un tubo de goma. No es preciso explicar nada, subrayar nada. Entre la gente madura y ya un poco beoda que celebra atolondradamente un cumpleaños un rostro joven permanece ausente, tan aislado en ese interior estrecho de vivienda comunista como en la extensión suburbial de una noche en la que apenas hay luces encendidas y en la que circulan más perros vagabundos que taxis.

"Nunca vamos a hablar de esta noche", dice al final una de las dos amigas. No van a hablar pero tampoco olvidarán nada: cada uno de los detalles que vemos -esa negrura, esos corredores con tubos fluorescentes, la música de esa boda en los salones del hotel, ese guiñapo manchado de sangre en el suelo del cuarto de baño- nos parece que pertenece no al artificio de una película, sino a la memoria de alguien que sigue sin olvidar veinte años después y que se nos ha contagiado gracias al arte del cine, que nunca es más prodigioso que cuando logra dar la impresión de que no existe.

Costumbres perdidas, otra vez valiosas: que se enciendan las luces y uno se quede aturdido, como recién despertado, mirando con sorpresa las caras pálidas a su alrededor; salir a la calle y recibir el aire frío en la cara con la sensación de estar cruzando la frontera en la que termina el influjo magnético de la ficción; estar de vuelta en el mundo real y sin embargo seguir habitando las vidas de esas dos mujeres, en una ciudad casi a oscuras, una noche de hace más de veinte años. Casi no recordábamos que ir al cine nos gustaba tanto. -

Artículo publicado en El Pais:

http://www.elpais.com/articulo/arte/Regreso/cine/elpepuculbab/20080209elpbabart_5/Tes/

El Sueño de Cassandra.

2008-02-13T07:22:00.001-08:00

En mi opinión no es la mejor película de Woody Allen, pero me parece una obra magnífica. Me gusta Woody Allen cuando se sale de su línea característica y teje un relato impregnado del cine europeo que ha mamado, y de las referencias literarias ("Crimen y castigo"). Es soberbio el retrato de los personajes. A destacar las interpretaciones. Sobre todo la de Colin Farrell (¡ igualito que en "Alejandro Magno"!).

Retrata un hecho escabroso y tremendo sin maniqueismo alguno, pulsando todos los resortes que llevan a una persona a cometer un crimen, y la evolución posterior del remordimiento (segun el caso). En ese aspecto me hace evocar a "No matarás" de Kieslowski, y "Las horas del dia", de Jaime Rosales.

Solo un gran narrador como Woody Allen (o un Spielberg) es capaz de retener una historia tan complicada sin que se le desboque y que no decaiga el ritmo ni el interés.

Se ve con agrado a pesar de la dureza del tema.

Lo peor: el final resuelto atropelladamente.

Semana de Fernando Fernán Gómez

2008-02-13T06:36:00.000-08:00

¿Te parece que ha sido representativa la selección de películas de Fernán Gómez?¿ Qué mejorarías para otros ciclos que se proyecten en el Concha Segura?